Слово познает поэт
И на запах, и на цвет.
Чувствует его на вкус,
Намотает и на ус,
Ощутит его на вес
И с приставкою и без.
Поиграет с ним, как кот
С мышкой, и наоборот.
Знает потому поэт
Кому верить, кому - нет.
В мире есть стихотворенья
Приторные как варенье,
Что не каждому в стихе
Все придется по душе.
В мире есть стихотворенья,
Как в природе наводненья,
Что наполнят до краев
До конца твоих годов.
В мире есть еще стихи
Тяжкие, как кирпичи,
И с трудом ты их несешь,
И зубришь, но не поешь.
А бывает у стихов
Легкость, как у облаков.
И они нас вдохновляют,
Вместе с ними мы летаем.
В мире есть еще стихи,
Что крикливы, как грачи -
"Я поэтом назовусь,
Важный я хожу, как гусь".
Есть стихи, как хлеб и соль.
Театральные, как роль.
Как змеиный есть укус,
Ядовитые на вкус.
Есть стихи, что зовут в высь,
Просто есть стихи про жизнь.
Есть стихи, низки как прах.
Есть словно удар под пах.
Есть стихи словно итог,
Есть словно удар в висок.
Есть, то даже не стихи,
Просто рифмы без души.
Есть, то даже не слова,
Только кровь из них одна.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Нашей доченьке-Хавве 9месяцев. - Nina Baranova Если некто, опять не узрит рифмы в стихотворении,ну что поделать.
Жизнь,она интересна собой тем,что сегодня рифма есть а завтра нет.
На мой взгляд когда душу переполняют чувства материнства,можно и не в рифму.Искусство есть полёт духа.
Поэзия : Мы смеёмся в палате(стихи об абортах) - Варвара Скобарка В прошлом году лежала в псковской городской, в гинекологии.
26-го ноября был день выписки нашей послеоперационной палаты,
мы радовались этому с утра, готовились к отъезду, хлопотали...
И вдруг... какой-то бешеный наплыв абортниц... Но, что ещё ужаснее, все врачи, натягивая резиновые фартуки, минуя обычный обход своих больных, устремились в операционную, возле дверей которой сиротливо висел листок с призывом дать жизнь своему ребёнку...
